CARACTÈRE SEUL
À pied, courant dans le désert des vents brouillés par le
plus sombre caractère, toutes lumières inclinées vers la
nuit, les têtes dépouillées des fleurs sentimentales et des
sources d'esprit. Et, dans le coin, cette épaisseur de
croûte que les jours passent à l'usage des mains.
Cette impalpable agglomération de plans de races, l'os
à demi rempli de liquide et remis.
Me reconnaîtrai-je plus tard au milieu de ce carnaval
adultère ? Ma main ramenée au départ, la nuque bien
tranchée. Je crois. Et je suis si loin du régime animal. La
bête relevant ses manches pour prédire. Celle qui tire son
orgueil du cri dans l'étang en hiver.
Mélangés dans la même traînée au temps qui se dévide,
tirant d'autant.
Avec ceux qui restent perdus dans le désert — la piste
désolée, les pierres vides — les vents brouillés — le
caractère sombre et inquiétant.
Pierre Reverdy. Extrait de «Flaques de verre».